Lormetazepan.

Cae la noche y caen dos pastillas de esas que saben tan mal. Cuatro miligramos de sueño concentrado. Bajo esta medicación no conduzca, tranquila caja, no lo haré, no tengo carnet. Tirado en la cama con los ojos encendidos, sin poder cerrarlos, sin poder parar de pensar. Levantarse, encender un cigarro y empezar a escribir, escribir toda la basura que existe en tu cabeza. Un vaso de agua, un imán en la nevera de aquella vez que no estuviste en Londres y una foto vieja de un momento de tu vida que no recuerdas.

Vuelta a los teclados, escribir que escribiendo te olvidas de lo escrito por el paso del tiempo, no saber encadenar frases con sentido por culpa de los cuatro miligramos de ese sueño tan poco efectivo. Morado y rojo no conjuntan. Creo que la máscara de un personaje de un cómic te mira, te mira sin ojos, te mira sin mirarte… Paranoias de un tipo con sueño.

El cuadro de Van Gogh que podría moverse pero no lo hace, porque es un cuadro.

Pon un disco a las tantas de la noche. Modern Guilt de Beck.

I feel so cold when I’m at home.

Cantando flojito para no molestar, tirado en la cama, con posición de difunto y cansado de no poder dormir. Canturreando en inglés por decir algo. Cada vez te cuesta más pensar, balbuceas la letra intentando que venga Sandman y te eche arena en los ojos.

I lost my bed ten minutes ago.

Y la encontraste cinco segundos después. Cae un telón, cae el otro y se acabó la función. Es hora de dormir justo antes de despertarse.

Don’t know what I’ve done but I feel afraid.

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Publicado por

vibilefleu

«Confío siempre ganarme la vida con mi arte sin tener que desviarme nunca de mis principios ni el grueso de un cabello, sin traicionar mi conciencia ni un solo instante, sin pintar si quiera lo que pueda abarcarse con una mano solo por darle gusto alguien o por vender con más facilidad.» -Gustave Coubert.

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