Dublín

11 de Marzo de 2000.

Madrid, España.

¿Qué demonios haces en Dublín?

¿Qué absurdo pensamiento te ha hecho pasar de Italia a Irlanda? ¿Y por qué demonios me enviás una postal con un pub? ¿Es lo mejor que has encontrado? ¿Un pub? No se si es alguna especie de broma o indirecta tuya, pero en serio, no tiene sentido.

Hoy he abierto el armario y he visto que te has llevado la guitarra, he tardado casi un año en darme cuenta de que te habías llevado mi guitarra, me has robado la guitarra, seguro que ya la has roto o la has vendido para sacar dinero. Te odio.

Aquí ya ni te preguntaré por nada, me atrevo a pensar que estas en algún pub de esos que tanto te gustan, descubriendo música, hablando con desconocidos, haciéndote el importante, bebiendo cerveza. Espero que brindes a mi salud, que por tu culpa cada día está peor, por tu estúpido viaje y por tus estúpidas postales.

He encontrado tu tabaco, te lo dejaste al huir.

Absurdamente creo que te echo de menos, podría haberlo superado pero me recuerdas tu existencia con las estúpidas postales y seguro que me las envías sonriente, pensando que todo va bien y que lo que hiciste no importa, que todo está perfecto. Y mientras me desquicio escribiendo unas cartas que no puedo mandar porque no sé ninguna dirección tuya, sólo sé que sigues vivo, que sigues tan idiota como siempre, tan vivo, tan loco.

¿Sabes? He descubierto un grupo que quizás te gustaría, son ingleses, me los enseñó una compañera que está loca por ellos, se llaman Muse o algo así… Son de tu rollo. Me recuerdan a ti, otra vez más.

Te vas superando con las frases en las postales ¿De quien es? Cuando amor es una orden, odio se puede convertir en un placer. ¿Me lees la mente o algo así? ¿Es tan obvio? Casi un año ya de odio.

Ya compré chinchetas, tus postales ya cuelgan del tablón.

Fdo: Es mi guitarra.

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Publicado por

vibilefleu

«Confío siempre ganarme la vida con mi arte sin tener que desviarme nunca de mis principios ni el grueso de un cabello, sin traicionar mi conciencia ni un solo instante, sin pintar si quiera lo que pueda abarcarse con una mano solo por darle gusto alguien o por vender con más facilidad.» -Gustave Coubert.

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