Marrón.

Escribiste poemas en la orilla con el pie esperando a que el agua los borre para que nunca vuelvan, para que sea como que no han pasado, como que nunca han sido plasmados. Sigue repitiéndose la escena, sigues andando por la playa sosteniendo tu pamela para que no la vuele el tiempo ¿O era el viento?

Mis hojas también se las lleva el viento y olvido mil palabras que escribí para ti, o para ella, o para el mar, o para…

Busco pero no encuentro una manera de escribir las letras que quiere escribir el bolígrafo, me estanco en cada frase, me olvido de lo que viene a la cabeza, me olvido de lo que sostenías. ¿Qué hacías en la playa? Recuerdo que casi derramas una lágrima, pero no recuerdo qué intentabas hacer en la playa, me duele algo en el pecho, algo se derrama sobre tu piernas, algo pasa en el firmamento.

Me despierto flotando en el mar, me despierto varado en una cama, la sinceridad dice que ya no sé si me despierto.

El marrón de la arena reluce con un amanecer, el blanco con una bombilla, el negro no reluce, el ocre en la cerveza, el naranja con una nube, el verde con el rocío de la mañana; los colores que surcan mi cabeza y no paran, colisionan, estallan.

¿Qué pasaba en la playa? Ni idea de si estoy despierto o dormido, vivo o muerto. Algo me hacia saberlo. ¿Andabas? ¿Quien? ¿Qué está pasando? Se podría hundir el mundo pero no lo hace ¿Por qué no lo hace? No consigo respuesta.

Voy a contar alguna mentira por ver si se hace verdad, por ver si encuentro un camino de baldosas amarillas o un gato que sonría.

¿Qué hacen esas hojas viajando por el viento, esquivando las olas?

No entiendo nada y no sé qué hacer.